Hay demasiado silencio,
Carcomen las palabras novatas del desvelo,
Sumergido recibo el agobio del tiempo,
Y siguen las palmas cortando el viento.
Hay demasiados mantos cubriendo,
La verdad conserva su único apego,
Sobra espacio y falta aliento,
Los pies hablan de caminos concretos.
Hay demasiados ojos incrédulos,
Desgastados están los hábitos añejos,
Consumidos van los andares inciertos,
Y las ganas intactas calman lamentos.
Hay demasiados futuros atentos,
La fe sigue plasmada en los versos,
Van huyendo los secretos,
La boca se posa ardorosa de consuelo.
Hay demasiada lluvia esperando que se la lleve el viento…
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