No solo es el desgane del pasado
Y la tregua con el presente,
No solo son los momentos excéntricos,
No solo somos seres diáfanos
En una estirpe absurdamente utópica,
Falsamente cimentados,
Provocadores de conciencias céntricas,
De egos exaltados,
Con la dramática sensación de legitimidad,
Con la pasión desgastada en lo irreal,
Creyentes de formas simples,
Creadores de mundos firmes,
Inmoralmente honestos.
Donde la fatalidad le hecha en cara el reclamo a la fe
A su terca manía de solo ser,
Donde la existencia se busca
Para darle justificación,
Y si alguien provoca la certeza en lo intangible
Otro cuestiona su validez,
Creamos seres omnipotentes desde la imaginación
Para sentirnos más seguros y menos solos,
Otras veces le damos la razón a los términos
Que desmenuzan hasta el amor,
Para entender que los exaltos no son responsabilidad de una “emoción”
Eso que no tocamos pero si limitamos;
Le tememos a la muerte,
Vamos dándole la descripción que tranquilice la necesidad
Esa de conocer los pasos que debemos dar,
Fraguamos a lo largo de los días caminos precisos,
Tambaleamos ante la justificación
Ofreciéndola cuando la turbiedad nos inunda,
Provocamos arder el alcohol sobre la piel
Para entregar las conciencias al placer,
Formamos grupos de devastados,
Creyentes de poder ser salvados
De un pasado heredado, hiriente, malgastado,
Concluimos nuestro conocimiento:
Cuando nos resignamos a ser solo un frágil pensamiento
Mal fraguado…
